"Negro", dijo el cuervo al grajo...

Cachorrillo. 

Ese adolescente flaco cual palillo, fan de 50 Cent y Bob Marley y más colchonero que Torrente tras el Doblete, se ha revelado como sangre de mi sangre. Bueno, ya lo era antes (no por nada es mi primo), pero me refiero a sus secretos más oscuros y avergonzantes, los cuales compartimos. En realidad lo de "secreto" se adscribe sólo a él, ya que yo lo llevo con orgullo y sin ocultarme ante la sociedad, pero él aún es un niño que no se entiende y que teme la reacción de sus contemporáneos. Ya se le pasará, y más ahora que cuenta con el apoyo incondicional de su prima y mentora.

Cachorrillo ha salido del armario.

Es un FRIKI. 

Para que puedan entender lo que ha significado esto, remontémonos hasta hace justo un año. Cachorrillo entraba en mi cuarto y se quedaba mirando a su alrededor. Libros, libros y más libros, cómics, figuras de ESDLA, X-Men y Rassilon-sabe-qué-más, dados de rol, un poster de Muerte de Neil Gaiman y una colección de DVDs del tipo Excalibur, X-Men 2, Conan el Bárbaro, Iron Man y Terminator 2. Con tonito de pseudodesprecio y superioridad, va y dice...

Pero qué friki eres...

...para a continuación salir cagando virutas tras la mirada C-C-Combo Breaker que le dediqué. A partir de entonces, sólo entraba en esta mi habitación tras enarbolar un klinex como símbolo de paz, y siempre con la cabecita gacha y sin hablar hasta que se le diera permiso. 

Yo intentaba ilustrarle sobre las bondades del frikismo, pero era tarea harto complicada: cada vez que le empezaba a explicar de qué iba cada cosa que veía a su alrededor, los bostezos/segundo se multiplicaban por diez. Aún recuerdo el día que traté de contarle de qué iba V de Vendetta. Creo que soy culpable de que haya suspendido un buen puñado de asignaturas este año: tanta información de golpe no pudo ser buena para su cerebro en formación. 

Vamos, que Cachorrillo se comportaba como el adolescente prototípico español: fúrgol, rap y alergia a la lectura. Hijo de su tiempo, qué se le va a hacer.

Todo cambió este día de Reyes.

Entra Cachorrillo en mi habitación tras realizar los ritos necesarios para que los Dioses (es decir, yo) le fueran propicios:

C: ¿Puedo entrar?

Y: ¿Traes papeo + bebida?

C: Dos cocacolas y una bolsa de papas.

Y: Pues p'adentro.

Ya en el interior de mi guarida, se sienta a mi lado a observar lo que hago con el ordenador (el mismo que, horas más tarde, haría PUF!). Estaba mirando unas camisetas de Doctor Who en la web de Amazon para comprobar lo /%&@~€ que puede llegar a ser el británico medio, ya que no las mandan fuera de UK. Ligeramente encabronada, me puse a mirar los posters. Y aquí se obró el milagro.

Reproduzco conversación exacta, o algo así:

C: ¡Coñe, Barty Crouch!

Y: ¿?

C: ¡Este! *señala poster del Décimo* ¡Es Barty Crouch Jr., de las pelis de Harry Potter!

Y: Ah, es verdad, que sale en la del Cáliz de Fue... un momento... ¿tú has visto las pelis de Harry Potter?

C: ¡Y los libros! ¡Me gustan mucho!

Y: ¿Tú has visto las pelis de HP hasta tal punto que has reconocido a un actor que sale apenas unos minutos en una sola peli y te las leido los libros? ¡¿TÚ?!

C: Pozí.

Y: ¿Sabes en lo que te convierte eso?

C: ¿?

Y: Hace exactamente un año, te metiste conmigo por tener todo esto *señalo alrededor* y me llamaste friki, cuando TÚ, Somamón digievolucionado en Socabrón, eres algo peor: ¡eres un FRIKI que reniega de lo que es!

C: Yo... yo...

Y: ¡Cónfiésalo! ¡Dí en voz alta lo que eres!

C: Yo...

Y: ¡DILO O TE DESCLAVO A TOÑAS!

C: ¡SOY FRIKI! ¡Soy un jodido friki! ¡Me sé todos los personajes de HP! ¡Me sé hasta los hechizos! ¡Yastá, ya lo he dicho!

Y: Y yo te quiero más que nunca... *abrazo*

Fue un momento emotivo a más no poder, esta que escribe con lágrimas en los ojos y el crío luchando por soltarse del abrazo-de-oso digno de Zangief que le estaba dando (y que le estaba privando de oxígeno). Pocos minutos después le estaba explicando de qué iba Doctor Who y él, por primera vez en su vida, atendía sin pestañear. No creo que empiece a ver la serie aún -lo suyo con el inglés es una historia de desamor y desencuentro-, pero ya le pica la curiosidad. Y otra cosa, tras ver a Karen Gillian... *ejem*

Esto es genética y lo demás tontería, carallo.